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Sfoglio l’agenda e sotto lo sguardo distratto scorrono, ben in evidenza, tutta una serie di feste: della donna, del papà, della mamma… Le feste dei consumi.
Incastonata tra tante date, c’è anche quella del 21 marzo, dall’Unesco proclamata Giornata Mondiale della Poesia.
A parlare di poesia oggi si corre il rischio di fomentare turbe di pseudo-poeti che, lambiccandosi le sinapsi fumanti, si compiacciono di aver sostituito la ormai romantico-passatista rima “cuore - amore” con la ben più adeguata “amare - cellulare” (la nuova icona poetica del XXI secolo?).
Eppure, proprio per questa occasione, voglio sforzarmi di vedere il bicchiere mezzo pieno, ritenerla un’opportunità di riscoprire il valore della poesia stessa, nelle mille variegate forme espressive che abbiamo a disposizione per concepirla ed esprimerla. E, perché no, un modo per ottenere un minimo di visibilità, cosa che non guasta mai.
Parrebbe – dagli articoli che mi capita di leggere in questi giorni – che il tema della giornata sia “L’Amazzonia”.
Cos’è l’Amazzonia, se non un frammento di territorio ancora vergine, incontaminato, che cresce e vive a suo modo senza bisogno di altri vincoli?
Proviamo, allora, a esprimere poeticamente la nostra Amazzonia interiore, quella nicchia ancora inviolata, una sorta di Agarthi personale, nell’ottica del prossimo confine che ci attende: il postumanismo.
Proviamo a rendere la poesia di questo pensiero.
Alberto Rizzi
Quest’anno anche il Connettivismo, su suggerimento e invito di Alberto Rizzi, vuole dare il proprio contributo partecipando alla Giornata Mondiale della Poesia.
Sabato 21 marzo tutti coloro che volessero partecipare potranno postare una propria creazione poetica sul blog ufficiale connettivista Supernova Express, ispirandosi alla tematica suggerita da Alberto nell’introduzione.
Per creazione poetica si intendono versi, prosa, suono, immagini e qualsiasi forma - sia convenzionale che multimediale - in cui si esprima il vostro estro ed ispirazione. Perché poesia non significa soltanto qualche rima ben costruita tecnicamente, ma senso del meraviglioso, ricerca al di là dell’umano stesso, lotta e impegno, tensione all’Oltre e all’Assoluto, canto catartico, immersione nel flusso energetico del nulla senziente. Dai versi vergati con inchiostro e pennino a quelli che viaggiano in sciami di bit nel cyberspazio, da righe rigorosamente compite in schemi rimici classici a parole flashanti proiettate su schermi terresti o spaziali, la tensione poetica, il suo nucleo e senso più profondo, rimangono immutati.
Riepilogando:
luogo dell’evento: blog connettivista Supernova Express
giorno: sabato 21 marzo 2009
orario: dalle 00.01 alle 23.59
Chi volesse partecipare deve essere iscritto a Splinder e abilitato a pubblicare post su Supernova Express (per l’autorizzazione contattare zoon con un messaggio privato o via e-mail a cybergoth@domist.net).
Attendiamo tutte le vostre creazioni fino al cortocircuito neurale e collasso della Rete.
organizzato dall’Associazione Culturale DIVERSA SINTONIA
in sinergia con KALEYDOS libri – Libreria online e DOMIST.net – Progetto Letterario Internazionale
“Pace non cerco, guerra non sopporto”
Poesia semplice – Dino Campana
Edizioni Diversa Sintonia, con la collaborazione di Kaleydos libri e Domist.net, lancia la “Sfida Letteraria ---> AVanti--->veloce”, nel solco della celebrazione del centenario della nascita del Futurismo. Questi provocò, pur nelle sue chiare ombre, un forte impulso innovativo non solo nella letteratura, ma anche nella pittura, nella scultura, nella musica…ma, guardando oltre il mero senso “passatista” della celebrazione stessa, oggi, dopo un secolo di rivoluzioni e cambiamenti radicali in tutti i campi, cosa rimane di quell’esperienza? E, soprattutto è possibile una sua reinterpretazione funzionale, in particolare nelle sue componenti positive di innovazione espressiva e sperimentale? Ovvero, cosa e come sarebbe oggi un neo-futurismo? Difficile rispondere, compenetrare e andare oltre le esperienze avanguardistiche e neoavanguardistiche succedutesi da allora. La Sfida, e non, quindi, Premio, che lanciano Edizioni Diversa Sintonia, Kaleydos libri e Domist.net è: dare risposta a queste domande; riempire il contenitore che si offre e dare ad esso senso o non-senso. Senza pregiudizi, schematismi, esclusioni: da qui la stella sotto cui ci vogliamo porre, quella del Dino Campana futurista, emblema così incerto e controverso di un’aspirazione a guardare oltre…
La Sfida si articolerà in due sezioni:
A) Imaginativa/visuale. Aperta ad opere grafiche su supporto digitale.
B) Letteraria. Aperta a opere poetiche/narrative/non definite, senza alcun vincolo formale, preferibilmente di una lunghezza non superiore alle dieci cartelle (1800 battute per cartella).
Si partecipa con opere non premiate né finaliste in altri concorsi, inedite, corredate da una dichiarazione da parte dell’autore che ne attesti la “proprietà” artistica.
Una giuria, la cui valutazione è tendenzialmente inappellabile ed insindacabile, procederà alla selezione dei finalisti. Per entrambe le sezioni il premio sarà la pubblicazione nell’antologia edita da EDS e agli autori verrà proposto un contratto editoriale (senza contributo). Per la sezione A l’opera che verrà valutata migliore costituirà la copertina dell’antologia. Mentre per la sezione B non ci saranno vincitori bensì solo finalisti, il cui numero sarà variabile e dipendente dalla qualità delle opere partecipanti.
Non è previsto alcun contributo di partecipazione.
L’organizzazione si riserva il diritto di apportare tutte le modifiche al bando che fossero rese necessarie da circostanze impreviste.
Il termine di scadenza è fissato per il 31/03/2009.
Evitiamo di sprecare carta e usiamo la posta elettronica per l’invio delle opere. Inviare a:
concorso-futurismo@domist.net e allegare:
1 - il file dell’opera con titolo (.doc - .rtf)
2 - il file con i dati propri e dell’opera (titolo, nome e cognome, luogo e data di nascita, indirizzo e numero di telefono, e-mail)
3 – il file con la dichiarazione di originalità dell’opera e della “proprietà” artistica da parte dell’autore
4 – qualsiasi altro documento che l’autore ritenga utile ad illustrare la propria opera o poetica.
La partecipazione al concorso sottintende la conoscenza e accettazione delle norme del presente bando. Non saranno ammessi a partecipare al concorso coloro che non si atterranno a tutte le norme ivi contenute.
I file degli elaborati pervenuti e non passati tra i finalisti verranno cancellati al termine di tutte le operazioni, inoltre si dichiara che saranno rispettate tutte le norme ai sensi della legge n°675/96.
Per eventuali chiarimenti o info: tel. 3406122910 o inviare una e-mail all’indirizzo:
concorso-futurismo@domist.net
Il presente bando ed eventuali avvisi riguardanti il Concorso sono pubblicati qui:
Edizioni Diversa Sintonia: http://www.edizionidiversasintonia.it/progetti.htm
Kaleydos libri: http://www.kaleydoslibri.it/page.html?id=32
Domist.net: http://www.domist.net/sitoADS/attiv2pr.html
Tersicore, alle 21.46.42 su RadioNation3. Chiudiamo il 2008 con gnius e selezioni musicali elettroscure e acide, all'insegna del Connettivismo e della SF. Siateci!
http://nexialismonair.splinder.com del buon Antares666, in cui compaiono annunci e video delle song ospitate sul programma radiofonico.
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LUOGO DELL'EVENT:
Supernova Express: http://supernovaexpress.splinder.com/
TEMPO DELL'EVENT (sessione di scrittura interattiva ed empatica):
23 dicembre 2009, ore 22,00
In contemporanea con
TERSICORE,
Connettivismo in Streaming su RadioNation3.
Fantascienza e poesia immersa in un abisso elettroacido e oscuro.
La radio è ascoltabile puntando winamp su questo link: http://radionation.it:8888/listen.pls
INCIPIT:
Comunicato diffuso clandestinamente dal Clan della Bassa Entropia
Esattamente uno zeptosecondo fa, un vascello aerospaziale alieno, apparentemente privo di equipaggio, forse saccheggiato, alla deriva, ha tagliato il reticolo di stelle sopra le nostre teste, appena al di là dell'orbita terrestre. La realtà, così come la conosciamo, ha assunto la struttura di un pensiero morto in grado di divorare interi mondi. Il sole si sta sciogliendo, producendo rivoli fenici di degradazioni cosmiche. Il cielo è una colata di pece vischiosa, nero animato che fossilizza all'istante i rintocchi meccanici del clock cibernetico. Libera dal tempo, la galassia collassa, il kernel si disperde, tra visioni accecanti di ingranaggi dormienti e torture riflesse di corpi, vite e sogni pietrificati come statue di sale pietrificate da deflagrazioni inumane. Noi continuiamo a respirare, sì, ma l'illusione si sgretola; l'allucinazione liquida è la nostra ultima speranza. Siamo già morti… Il Clan della Bassa Entropia chiama a raccolta tutti coloro che aspirano a rallentare questa inaspettata quanto salvifica apocalisse cosmica… Ripetiamo, esattamente uno zeptosecondo fa, un vascello…
y
7di9
[Letto su Next-Station.org]
Un immane cataclisma sta per abbattersi su tutti noi. Le fondamenta dell’universo visibile sono minacciate dall’avvento di una frattura nelle pieghe dello spazio-tempo. Cosa accadrà al mondo così come lo conosciamo? Salvarsi è impossibile.
Coordinando gli impulsi semiotici di una falange di connettivisti, per l’occasione raggruppati sotto le linee d’azione del Clan della Bassa Entropia, un nugolo di lupi siderali tenterà di setacciare i contorni della catastrofe, sondandone le molteplici morfologie noumeniche, nel corso di una sessione di scrittura collettiva, una jam session negromantica di ispirazione cubista.
La galassia è in fiamme, ma anche l’inferno può costituire una possente quanto raggelante corrente di rinascita. Nessuno può dire cosa accadrà realmente, quali frattali di immagini e pensieri e intrecci l’avanzata connettivista porterà alla luce, né se gli intenti del Clan della Bassa Entropia vedranno realizzati i propri schemi. Non ci resta che essere lì, sintonizzandoci su queste coordinate:
Tempo: 23 dicembre 2009, ore 22,00
Luogo: SUPERNOVA EXPRESS
L'event si terrà in contemporanea con Tersicore, trasmissione radiofonica trasmessa in diretta streaming, ideata e condotta da Zoon: Connettivismo, fantascienza e poesia immersa in un abisso elettroacido e oscuro. La trasmissione è ascoltabile a questo link: http://radionation.it:8888/listen.pls (il file, una volta scaricato, può essere aperto con il software Winamp o con altri programmi simili, ad es. iTunes). Tutti gli aggiornamenti relativi al programma in diretta su Cybergoth oppure sulle cyberfrequenze di http://nexialismonair.splinder.com/.
Questa la traccia di partenza:
Esattamente uno zeptosecondo fa, un vascello aerospaziale alieno, apparentemente privo di equipaggio, forse saccheggiato, alla deriva, ha tagliato il reticolo di stelle sopra le nostre teste, appena al di là dell'orbita terrestre. La realtà, così come la conosciamo, ha assunto la struttura di un pensiero morto in grado di divorare interi mondi. Il sole si sta sciogliendo, producendo rivoli fenici di degradazioni cosmiche. Il cielo è una colata di pece vischiosa, nero animato che fossilizza all'istante i rintocchi meccanici del clock cibernetico. Libera dal tempo, la galassia collassa, il kernel si disperde, tra visioni accecanti di ingranaggi dormienti e torture riflesse di corpi, vite e sogni pietrificati come statue di sale pietrificate da deflagrazioni inumane. Noi continuiamo a respirare, sì, ma l'illusione si sgretola; l'allucinazione liquida è la nostra ultima speranza. Siamo già morti… Il Clan della Bassa Entropia chiama a raccolta tutti coloro che aspirano a rallentare questa inaspettata quanto salvifica apocalisse cosmica… Ripetiamo, esattamente uno zeptosecondo fa, un vascello…
CONCORSO LETTERARIO DI NARRATIVA FANTASTIC-ZEN
in sinergia con DOMIST.net – Progetto Letterario Internazionale
e KALEYDOSlibri – Libreria online
Nasce la prima edizione di “Diversa Sintonia – Concorso letterario di narrativa fantastic-zen”, attraverso la quale Edizioni Diversa Sintonia inaugurerà la propria attività editoriale con la pubblicazione di un’antologia (o più di una: dipenderà dal flusso dei partecipanti, dalla qualità dei testi, dallo Zen della giuria e quant’altro) senza contributi da parte degli autori selezionati.
Il termine è prorogato al 15.12.2008
Visita la pagina con il bando completo
http://www.domist.net/sitoADS/attiv2pr.html .
GHIACCIO E GUERRA
I
La fuori vi sono solo
Ghiaccio e guerra
E io ascolto il clamore di battaglie
E il luccichio della neve
Che cade.
Ascolta, lo senti anche tu?
Forse è un urlo, una sirena,
Una mina che esplode,
O è solo il silenzio
Di questa scrivania legnosa?
Alzo la testa e guardo
Fuori, solo bianco
Non vi è nulla
Se non bianco
E qualche rada esplosione.
Odo l’orizzonte che riecheggia
Un tonfo, un sordo lamento
Un urlo.
Lo odi?
Ascolta il mio stesso
Silenzio.
Il giradischi nella sala accanto
Gracchia guasto
E il vecchio vinile
Non svela l’incanto
Della musica antica.
La casa è piccola
Grandi finestre e vetri crepati
Un tempo aleggiava un profumo
Ma ora solo un vago odore
Di ghiaccio,
Di neve
E polvere da sparo,
Neppure più gli insetti
Molesti
Si fermano a curiosare.
In alto
Nel cielo
Grigio
Nuvole pesanti ed io
Penso a lei
Che si muoveva come le nuvole
Nei cieli
Inafferrabile.
Grigio e minaccia di pioggia,
La pioggia del mattino
Quella fredda che cade sulle rovine
Sulle tombe, sulle strade deserte
Di questo panorama mesto
Dipinto su questa grande finestra.
Freddo, le mani sono gelate
La sensibilità altrove
E persino la penna pesa
Come un macigno da condurre
Oltre il valico,
Eternamente.
Il legno si screpola, il foglio
Si consuma e l’inchiostro
Si ghiaccia in questo mio
Solitario raccontare
Il ghiaccio
E la guerra.
Bianco e rosso
Freddo e sangue.
Ghiaccio e guerra.
Non ho mai creduto in dio
E neppure posso pregare
O urlare insulti
Contro un altro volere
Perché il caso
Solo il caso
E nessun mulino a vento
Mascherato
Mi ha confinato qui
In questa mia casa.
Senza di lei.
Non ricordo più neppure il suo nome
Ma ho imparato a ricordare il mio e lo ascolto
Ripetuto sulle mie
Insanguinate labbra.
Conosco il mio nome.
La porta è là dietro,
Un poco oltre il letto disfatto,
Quasi la dimentico
Aperta ma nessuno entra
In questa stanza
E la neve cade sul ghiaccio
Sino a spezzarlo
E sprofondare.
Ghiaccio e guerra
Battaglie congelate
In istanti immobili
Senza esito, statici
Diorami di identici soldati,
Sul punto di morire.
Morituri.
E io continuo a scrivere
Sino a che la pagina
Finisce e il pallido sole
Tramonta e il nero della notte
Si riflette sul ghiaccio
E nei suoni della guerra.
In questa casa che guarda
I monti e alcune piramidi
Poco lontane
Attendo che la battaglia arrivi
E il ghiaccio giunga
E mi reclami alla sua
Imperitura
Perfetta immobilità.
Arriveranno prima gli scricchiolii
Del gelo o il ritmo
Distorto
Delle cannonate?
Intanto la neve
Continua a cadere
E avvolge ogni cosa,
La mia vista
È priva di ogni cosa.
Io guardo fuori
E vedo piccole orme
Che vanno scomparendo
Non le riconosco, qui intorno
Non c’è nessuno da così
Tanto tempo,
Forse sono le mie
O le tue
E tu stai salendo le scale,
I gradini di legno
Per bussare ad una porta
E annunciare il tuo
Sorriso.
La mia porta resta
Silenziosa
E io continuo a scrivere
E il ghiaccio a conquistare
E la guerra a devastare
E su tutti la neve
Non smette di cadere.
Indifferente.
II
Quanta strada
Prima di questa casa
Quanti passi
Prima di questa scrivania.
Ho incontrato gente
Soldati
Donne e vecchi
Re e poeti
Gente in fuga
Dispersa
Nelle loro terre
E io andavo
Oltre.
Ti ho cercata dove il sole sorge
Ti ho cercata dove il sole tramonta
Ti ho cercata nel cielo
Di una casa senza muri
Ma solo finestre
E tu sei solo una memoria
E un suono che si spegne
Lontano.
Mi raccontavano di averti vista
Un attimo prima del mio passaggio
Ma tu eri sempre un po’ più in là
E io andavo
Avanti
Camminando sul ghiaccio
Immerso nella guerra
Sepolto dalla neve.
Pastrano scuro
Stivali pesanti
Guanti lanosi
E il buffo cappello.
Poi la barba
La mia bionda barba.
Racconteranno leggende
Sul passaggio di un uomo
Dal capo chino
Dagli abiti invernali
Dagli occhi color del cielo.
O la guerra ucciderà
Tutte le leggende
E il ghiaccio seppellirà
Tutto il passato.
Persino quegli occhi.
Sei rimasta lontana
Ed io ero stanco
E qui mi sono fermato
Nella casa senza muri
In mezzo al cielo.
Attendo,
Non smesso di cercati
Ma aspetto
Che sia tu ad entrare
Da quella porta
Che mi separa
Dal ghiaccio
Dalla guerra
Dalla neve
Da te.
Il suono del caffé si mischia
Al suo profumo e vinco la fatica
Di alzarmi e lasciare i fogli
Sparsi
Sulla scrivania
Sul letto
Per terra sul legno
Decorati
Della mia
Fanciullesca grafia.
La tazza fuma e sorseggio
Piano, ogni tazza è forse l’ultima tazza
E poi resterà solo acqua
Ancora per poco
Calda.
Le nuvole nel cielo
Sono scomparse
Forse fuggite
E un pallido sole
Rischiara il mezzogiorno
E il ghiaccio
E la guerra
E la neve che continua
A cadere.
Non ci sono più libri
Combustibile arso da tempo
Delirio per un momento di tepore
Barattato con l’eterno
Consolamentum
Delle parole.
Ora
Solo silenzio
Intorno
Sulle mensole
Di librerie
Vuote.
Uno sparo,
Forse un soldato
M’affaccio da una delle finestre
Ma non vedo nulla
Se non ghiaccio
E la neve
Che cade
Era solo
Un altro
Ennesimo
Suicida.
La sua pistola,
Invidio la sua pistola.
Quanto tempo?
Da quanto tempo sono qui?
In questa mia casa senza muri
Che sorge a ridosso del cielo?
Da dove arriva questo ghiaccio
E la neve
E la guerra?
La bomba è davvero
Scoppiata?
Boom.
Domande scritte nella neve.
E basta un battito di tempesta
Per lavarle via
E nulla resta.
Steso sul letto
Le braccia aperte
Le gambe aperte
Sono un angelo
Vitruviano
E dalle lenzuola scure
Fisso il soffitto
Le pareti
L’ombra di un armadio
Che ora è cenere
Sparpagliata ovunque
E l’orologio
Fermo ad un tempo
Scomparso
Chiudo gli occhi
E non vedo il ghiaccio entrare
Dalla porta e piano
Scivolare nella stanza.
Continuo a far finta di dormire
Magari non si accorgerà di me.
Ghiaccio.
Ovunque.
Sulla scrivania
La penna è inutile
Incido il foglio con un coltello
E cerco di lasciare
Una traccia
Di un passaggio
Di una sosta
E di una ricerca
Che non si è conclusa.
In vano tento
Di ferire il tempo
E lasciare
Lo sfregio
Del mio presente.
Di questo tempo
E di questa casa
Mia.
Il foglio si lacera,
Si spezza e si frantuma
Patina sottile, cristallo
Di ghiaccio.
E le parole restano mute
La mia memoria
Incontaminata
Non si farà verbo.
Non sarò dio.
La guerra è vicina
Il ghiaccio e qui dentro
E la neve continua a cadere.
Impassibile.
Belle Dame.
Sans merci.
III
Bianco.
Non vedo altro che bianco.
Bianca la casa,
I muri che non esistono
Le grandi finestre
La scrivania
Persino la guerra
Giù per strada
È bianca.
La neve non ha smesso di cadere
Neppure ora che non vi è più nulla
Da ricoprire e tutto è un soffice
Manto
Bianco
Da cui si leva
A volte
Lo scoppio
Di qualche
Anacronistica
Esplosione.
La guerra non si è accorta che il ghiaccio
Ha trionfato.
Non sento più i miei pensieri
Il ricordo si mischia al presente
E il futuro sembra così vicino da poterlo toccare
Lì, nel ghiaccio, nella neve,
Basterebbe dormire
Per un ultima volta.
Le voci. Senti le voci?
Quante voci in questa stanza
Le riconosco una ad una
Sono gli alberi
E il frutto di una perduta conoscenza
Il paradiso perduto
Il suo nome
Che non ricordo
E il mio
Che guizza
Sul ghiaccio e
Rimbomba ovunque.
Cammino nel bianco
Intorno alla casa
In circolo perfetto
E scavo un solco
Dentro o fuori
Di qui o di là
E nel cielo
Un occhio d’abisso mi osserva
E si interroga
Sulla mia follia.
Scavalcano il fosso
Le piccole formiche
D’argento dipinte
Armate di scheletri
Chitinosi e metallici
Possenti
Avanzano lente
In fila perfetta
D’indiana memoria
E arrivano a me
Qui di fronte.
Ant Army.
Guarda le vedi anche tu?
Lì, eccole lì.
Non le vedi?
Sono folle?
Chi sei tu?
Con chi sto parlando?
Sei bianco
E freddo
Come il ghiaccio
E mi rifletti
Senza pensarmi.
Le hai viste le formiche?
Mi hanno parlato
La loro lingua
È facile
È fatta di tanti silenzi
Accatastati l’uno sull’altro
E io il silenzio
Lo capisco.
L’ho imparato negli anni
Prima di questa casa.
Le hai ascoltate?
Hai udito la loro storia?
Chi sei tu?
Perché non vedi?
Perché non senti?
Sei lei?
No.
Non sei lei.
Lei chi?
Musica,
Intorno a me una musica
Note soffuse
Un canto parco
Una nenia.
Scricchiolii nel ghiaccio
E mi accorgo che le esplosioni
Sono cessate
Nessuno sparo
Nessun soldato salta
Su una mina nascosta.
Mina, amante prediletta del Vampiro.
Urlo.
La guerra è finita?
Finita?
Ita?
A?
Passa un momento
E lo sparo arriva
Risposta gracchiante alla mia stolta domanda.
Il vetro esplode intorno a me.
Sangue, schegge e sgorganti
Ferite sul volto.
Rosso sul bianco
Astratto dipinto in cui riconosco
Me stesso.
Il mio viso
Deturpato.
La guerra non finirà mai.
E la musica smette di suonare,
E l’eco della battaglia
Ritorna
Come una risacca
Stanca
Sulla spiaggia
Fredda
Della mia
Solitudine.
Il sole tramonta,
E la luna si alza nel cielo
Proprio lì
Ad una passo dalle finestre
Della mia casa
E quasi la sfioro
E ne sento
La luce
Tra le dita
Blu
Elettrica
Come una pira
Funeraria
Caricata
A dinamo.
Un funerale,
Marionette in nero
A seguire il feretro
Movimenti a scatti
E fili che pendono dall’alto
Nessuno parla
Disegnate le lacrime
Sui visi di legno
E la recita prosegue.
Tumulazione
Di una presunta
Umanità.
Allungo il braccio
Le richiamo a me
Ma non mi odono
E il sacerdote
Intesse rosari
Di assillante
Disperazione.
Ho la netta impressione
Che mi odino.
Come quel dio
Padre di dei
Nordici
E ghiacciati.
Come questo
Tutto questo
Che mi circonda.
Odo un brusire
Scarabei neri che affrettano le mandibole
Attraverso questa distesa
Di ghiaccio e guerra
E la neve continua a cadere.
Sento le mie ossa
Spolpate della carne
Bianche
Lisce come una tela
Su cui potrei continuare
A scrivere.
Dei passi.
Ascolto dei passi sul selciato
Sulle scale
Sulla passatoia che giunge a me
Nella stanza accanto
Qui
Sulla porta
Immobili.
Sei tu?
Sei dunque giunta a me?
Chi sei tu?
Quale è il tuo nome?
Io non lo ricordo.
Ricordo il mio.
Conosco il mio nome.
Una figura
Silhouette d’ombra
Sullo sfondo ghiacciato
Della neve
e del bianco
Osserva e non parla.
Non mi muovo
Alla scrivania
Continuo a tentare
Di scrivere
Del ghiaccio
Della guerra
E della neve
Che non si dà pace di cadere.
Lei mi osserva e io la ignoro.
La penna è senza inchiostro
Il foglio a pezzi
E la mia mano viola
Come il cielo
Di una sera
Che accoglie un marinaio
Fenicio
Che ritorna a casa.
E lei sulla porta
Ancora nessun suono
Dalla sua bocca
Se anche ne avesse una
Non parlerebbe
Perché nulla da dire
E ogni cosa è chiara.
Bastava solo aspettarla.
E lei sarebbe arrivata.
Samarcanda non è lontana.
Samarcanda è qui.
E lei è finalmente arrivata.
Per l’ultima volta
Guardo fuori dalla grande finestra
E vedo il monte
Seghettato
Le piccole e segrete piramidi
Il mio paesaggio.
Sono stato un buon pittore.
Chiudo gli occhi.
Non c’è più ghiaccio
Né la guerra
Anche la neve
Ha smesso di scivolare dal cielo.
Mi volto e la guardo.
Ora ricordo il suo nome.
Non l’avevo perduto.
Lo sussurro
Insieme al mio.
Non v’è niente
Altro
Che noi.
Noi.
FINE
Alex “Logos” Tonelli
26\08\2008
Percepisco, percepiamo tutto l'inumano che ci racconta di spettri gentili e animali crudi devastatori, e rabbrividiamo mentre l'inutilità del carapace biologico ci sorprende ancora, mentre lo usiamo e stille di liquido seminale sporcano quell'abisso cupo - vengono assorbite.
